Vivimos en el zenit otoñal, pero el frío se resiste a aparecer. Las hojas de los árboles caen desfallecidas de sus doloridas ramas. Y otras, no muchas, permanecen sujetas desesperadamente con un verde agonizante.
Su tiempo ha pasado, comienza el tardío reinado del ocre. Y pronto, antes de que nos demos cuenta, el cruel imperio del blanco.

Esta tarde he vuelto al Pub Celta para escribir un poco.
Cuando escribo en mi libreta, no lo hago con la intención de un cronista. Mi libreta es un espejo al que una vez que me pongo delante de ella. Me desnudo. Y no puedo ocultarle nada.

Mi libreta en una red de emociones, un cesto de sentimientos. Es mi caja de Pandora.

Esta tarde, me he sentido como un Irlandés errante, en una taberna de Dublín.

Un abrazo.